可只有他自己知道，他没有变。
他只是终于明白了—
真正的爱，是你可以退出她的世界，却仍愿意为她守住一段光。
—
七月的最后一天，苏蔓宁在深夜时分，独自翻看画册。
画册最后一页，是她手绘的一行字：
【那年我将你画入眉间，如今我把你写进水里！】
【你不会再出现，但我会一直记得！】
她放下笔，将画册盖上，放入画室最深的那一格木柜里，锁上。
没有钥匙。
她在画柜顶角贴了一张便签，上面只有四个字：
“毋需开启！”
她终于将那段过往，藏好了。
真正意义上的，藏好了。
不是为了忘记。
是为了以后，不再被它左右。
夜风吹动窗纱，蝉鸣依旧，她靠着椅子，闭上眼，听着窗外风声和心跳声重叠，像是一场冗长故事的最后落句。
故事说完了。
画，也画完了。
而她，还在继续生活。
八月的江城，阳光炽.热，风像是从电炉中吹来，即使在清晨，空气也已带着粘滞的热度。
城市进入了漫长的盛夏时段，连街边卖冰粉的小摊都懒得大声吆喝，声音藏在树荫下，软软地浮着，像要被蒸化在这座熟透的城市里。
苏蔓宁的画室里仍旧安静。
空调调得不高，窗帘半掩着，光透进来一点点，落在地板上斑斑驳驳。
她靠着画架，正给学生批改习作，指尖一笔一笔地在纸上标注，语气温和，动作极慢。
她从不催促学生，只要他们画，她就愿意一直等。
忽然手机震了一下，是展馆秘书发来的消息—“宁光基金荣获年度城市青年美育贡献奖，请您确认是否代表领奖！”
她盯着那行字看了一会儿，没急着回复。
这个奖项，是“朝光”基金会与多个公益组织协作设立的，她并不是核心评审人，但她知道评选过程。
过去几年里：“朝光”的资金早已不再和林庭深挂钩，他退居幕后，将所有话语权交予项目团队，仅保留一票否决权，从未动用。
那种极致的自律和克制，有时让人敬佩，也让人心疼。
苏蔓宁起身倒水，手指滑过茶壶的陶盖，不知怎地就想起去年七夕。
那天，她刚从乡下采风回来，连夜赶画，又冷又倦，在画室沙发上迷糊睡着。
醒来时桌角多了一杯温热的姜茶，边上压着一张纸条：“昨晚风大，窗别忘了关！”
字迹不是林庭深的，却是周言的笔迹。
她知道是谁让他放下这句话的。
那时她没说什么，也没有追问，只在心里记了一笔。
她不接受补偿，也不接受温情，但她也从未否认，他用尽了他的方式，一直在她身边。
只是她不再回应而已。
现在回头看，那些沉默的时刻，竟像在她不知不觉中，把他们两人之间那根早已风干的弦拉直了些。
可她不愿让它再紧了。
一紧，必断。
她坐回桌前，回复了秘书：“我不领奖，请安排‘朝光’项目负责人代为出席！”
她没有再解释。
她知道这回答很林庭深。
而她，也终于懂了，适度的疏离，不是残忍，是保护。
—
与此同时，林庭深正在另一座城市调研。
他换了一台新手机，通讯录只保留了二十几个联系人，大部分是工作相关。
苏蔓宁的名字早已被他亲手删去。
但他记得号码。
他背得出每一个数字。
周言送资料进来时，他刚挂完一个电话。
“江城那边奖项确认了，你没有意见吧？”
林庭深点点头：“没有！”
“让陈明代表就好！”
周言迟疑了一下：“你真的不打算回去看一眼？她今年的新作你还没亲眼看过！”
“我看过！”林庭深淡声说：“官网上线的那天我就看了！”
“她画得更沉稳，也更清醒了！”
“她终于彻底长成了她自己！”
他顿了一下，声音低了几分：“我就不去了！”
“我在她的人生里，已经足够长了！”
“剩下的时间，她不需要再看见我了！”
周言没说话，只把资料放下，退出办公室。
门合上时，他看见林庭深独自站在窗前，背影修长，眼神却疲倦得仿佛撑了一整个季节。
窗外，是另一个城市的高楼林立，人来车往。
林庭深在这个城市没有过往，也没有她。
他像一个真正的旅人，提着一颗再也不会寄存的心，在风里，走得干干净净。
—
八月中旬，《未归·亦安》被选入江城城市艺术特展。
这是她第一次没有亲自送画，而是让学生代为安排。
画挂在展馆主厅东侧，灯光从上投下来，将那个人物的背影照得柔和又遥远。
前来观展的人络绎不绝，不乏曾经的业内老友。
有人站在画前，轻轻感叹：“苏蔓宁终于不再画伤口了！”
“这画没有愤怒，也没有期待！”
“只是安静地站着，像是在说：我终于可以放你走了！”
—
展览开幕第三天，林庭深悄悄来过。
没有人知道。
他穿得极低调，帽檐压低，站在画前看了许久，一动不动。
他看着那个背影，仿佛穿越整整一年，看见那年春末她在病房门口递给他那纸离婚协议的眼神—不哭、不吵、不抱怨，只一声“林庭深，我们就到这里了！”
他当时不懂她的平静。
现在，他懂了。
他从来都不是她生命里最重要的救赎。
她自己，就是自己的光。
他走出展厅时，天正下雨。
他站在门口没有撑伞，雨落在肩上，滴进眼里，有些涩，也有些咸。
他笑了。
然后转身，离开。
从此之后，他不会再走进她任何一场展。
不会再递出任何一张信。
不会再买任何一束花。
他终于决定，替她做最后一次成全。
她的人生，不该再有他。
—
而苏蔓宁，在接到展馆工作人员发来的展览影像资料时，忽然在其中一帧看见一个被雨水糊了镜头的男人背影。
熟悉得不能再熟悉。
她盯着那一帧定格了许久，忽然低声问自己一句：
“如果当年我没爱你，会不会更容易原谅你？”
她没得到答案。
只是合上电脑，将那一帧截出打印，夹进了画室最厚的一本素描集里。
那一页，她什么都没写。
没有日期，没有落款，也没有注解。
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