程晚提前发来微信：“你那边什么时候回来？你那套新学生的作品展定了时间，就等你定名！”
她回复：“下月初！”
“展览名字叫《余声》！”
程晚问：“什么意思？”
她说：“是留给静默者的一句答复！”
飞机落地江城那天，风比她想象中要轻。
机场出口那条老道旁的梧桐叶已开始泛黄，阳光洒在地面上像斑驳的光斑。
她站在车窗前，望着熟悉的街景缓缓掠过，心头忽然升起一种久违的感触。
像回家。
可又不完全是“回”。
更像是，终于能以一个全新的自己，重新抵达那个曾经把自己埋进泥土里的地方。
她打开手机，看到置顶联系人已消失。
那一瞬她明白：
她与林庭深的故事，真的写到了最后一页。
没有剧烈起伏，没有歇斯底里，也没有重归于好。
就这么平平淡淡、无声无息地画下句点。
可她并不觉得遗憾。
有些人不是你记不住，而是你终于学会不再用他们，定义你自己。
苏蔓宁走进自己的画室，旧木箱还在角落，她轻轻擦去表面的灰尘，将新画册放了进去。
她没有锁。
她终于不需要“封存”谁了。
她只是知道，从今天起，这扇门她不再打开，是因为她有更远的路要走。
江城的秋天总是比北方晚一步。
苏蔓宁回来的那天，正赶上黄昏。
飞机降落时云层低垂，像极了临界落雨前的静默。
她坐在车里经过南隅大道时，街边的法国梧桐仍未彻底褪绿，只是叶子边缘泛起一点浅黄，风一吹，就像旧信纸的边角微卷。
她把车窗放下一点，让风掠过发梢，携带着熟悉的江水味道。
城市的脉络仍旧那样熟悉，连那家转角的小面馆门口，还站着一个穿白衬衫的少年，低头看手机的姿势让她恍惚间以为自己回到了三年前。
但风吹过她眼睫，她还是清醒地记起：很多人都已经换了模样。
她没有直接回画室，而是先去了母亲家。
母亲提前准备好了一桌饭菜，菜色简单，却几乎都是她小时候最爱吃的，莲藕排骨汤、清蒸鲈鱼、红烧冬瓜，还有她最熟悉的那碗糖水鸡蛋。
“你瘦了！”母亲第一句话不是问旅途，也不是问展览成绩，而是这句。
苏蔓宁笑了笑：“是光线的错！”
母亲没有追问。
她总是这样，不问她不愿说的，只用沉默守着那点母女间最微妙的边界。
饭后，她帮母亲洗碗，看着厨房墙上依旧贴着她读大学时寄回的那张明信片，上面写着：“妈，我会成为一个能靠自己画画活下去的人！”
那时的她写得铿锵，像是在宣告一场胜利。
现在的她站在水声里望着那行字，只觉得有些酸涩。
她不知道那算不算“活下去”。
但她至少还在画。
夜里，她留宿在母亲家，窗外秋虫声起，月色很淡，像是被秋风抹了一层雾。
她躺在旧房间的床上，翻着手机时看到一条未读的短信。
是周言发的。
【欢迎回来。
林总如今很少在城里，前阵子去了西北支教，说想换个环境静静！】
她盯着那行字看了许久，手指停在“已读”键上，最终没有回。
她早已不想知道他的行踪。
可他仍旧像一条她摆脱不了的线，在夜色里不声不响地拽着她的某一角。
—
次日清晨，她重新回到自己的画室。
门口的风铃还挂着，只是锈迹斑驳。
她推门进去时，光正好从窗帘缝里斜进来，照在她那张画桌上。
桌面被程晚收拾得极干净，连笔洗都换了新的。
她脱下外套，熟练地换上围裙，坐下，打开那本她一直未翻完的速写本。
笔还没落下，门铃响了。
她走过去开门，门外站着的是程晚，身后还提着一大袋早饭。
“你不回来也不吱声，我只能猜时间！”程晚将豆浆油条放在桌上：“你那边的展，好评如潮！”
“我知道！”苏蔓宁拆开油条，轻轻撕下一截：“网络比你快！”
“这次回来有什么安排吗？还打算继续闭关修炼？”
苏蔓宁摇头：“不闭了！”
“我想办个自由画展，不挂标题，也不写前言，观众愿意怎么走、怎么看，都随意！”
程晚挑眉：“随意？你会这么随意？”
“是随心，不是随便！”她咬了一口油条：“我终于能画一些，跟过去没关系的画了！”
程晚看着她，忽然有点动容。
她从没见过苏蔓宁这样清透过。
像是被岁月揉碎过一遍，再一笔一笔拼起来，虽然边角未必完好，却成了新的模样。
—
接下来的日子里，她着手筹备自由画展。
展名就叫《在途中》。
没有预设方向。
没有时间线。
她每日去画室的第一件事就是开窗，接一壶水，泡茶，坐着不动，直到自己想画。
有一天，她站在画布前，忽然画了一座雨中的小巷，巷尾是背对她的一个男人，他穿着藏蓝长风衣，撑着一把伞，伞下是一只斜斜靠着他脚边的狗。
她画完之后愣了很久。
她没想到自己会把他画出来。
但那一刻她也没有逃避。
她只是轻轻在角落落下一行字：
“那场雨太长，我们只能在途中各自等晴！”
她没有计划让这幅画展出。
但程晚看到后，执意要挂在展览最后一面墙上。
“作为结束的开始！”程晚说。
“你画的不是他！”
“是你心里那个从未回过头的自己！”
苏蔓宁没说话。
只是点头。
—
展览正式对外开放那天，恰逢江城入秋以来最清凉的一日。
风从展厅的门口吹进来，路人带着热茶走进木质地板铺成的走廊，每个人都脚步轻缓，像走进某段温柔的记忆里。
她没有出现在展厅中。
只坐在二楼的阳台，看着下方一个又一个观众在那幅雨中小巷前驻足，然后离开。
没有人知道画里的人是谁。
也没有人问。
只是在留言墙上，有一个女孩写下一句话：
“我曾在某个人身上试图找自己，最后发现，他只是我的一面镜子！”
苏蔓宁看着那行字，久久未动。
傍晚离场时，她走下展厅最后一级台阶，忽然被一个工作人员拦住。
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